les mots de passage

Trop d'objets dans la maison. Des sachets qui trainent et qui encombrent le passage. L'impression de ne pas avoir le droit de mettre un pied devant l'autre librement.  Une très fine couche de poussière qui s'accumule. Jamais de saleté, non. Juste la poussière de deux semaines passées sans trouver le temps de vraiment nettoyer. Deux semaines à travailler autre chose, à être fatigué autrement. J'ai jamais vraiment voulu marcher en ligne droite. Personne. Sauf peut-être sur l'autoroute. Qui n'a jamais voulu courir pieds nus sur l'autoroute ? L'asphalte rugueuse et encore chaude sous les pieds bruns de revenir de vacances. Quoique les bouchons, c'est à l'aller. Pas au retour. Malheureusement. Les stations service. L'odeur d'essence, de mauvais café et de cigarettes. Un homme qui consulte une carte. Une femme qui étend ses jambes encore à moitié assise sur le siège passager. Le ronflement des camionneurs plus loin. Du moins, je crois le deviner. Je l'imagine. Le bruit continu des voitures qui rassure. Les endroits de passage qui rassurent. S'est-il jamais passé de grandes choses dans une station service ? Des grandes résolutions tout au plus, des courages un peu vains. La musique de supermarché. Les gens louches qui payent l'essence en liquide. L'envie de partir on ne sait où. De ne rien en dire et de revenir peu de temps après rempli d'air et d'autres nuages. Les gens qui crachent leur chewing-gum à terre crachent un nuage. Le trottoir, ce n'est pas leur place. Leur place est là-haut. Les choses s'inversent de manière parfois un peu effrayante. C'est rassurant ça aussi. Des petits nuages à terre. Comme des dessins à la craie. Des petits morts.