Comment faire? Comment mettre des mots sur quelque chose, comment encore mettre des mots sur quelque chose? et puis, qui y arrive?
Les gens ont beau vous dire qu'ils y croient, vous pas.
Parce que vous savez ce que vous avez vu, senti, voulu toucher, effleuré.Vous avez ça devant les yeux et êtes cpables de ressortir cette image à n'importe quel moment, comme on sort un paquet de photos de sa boîte, de l'armoire dans laquelle cette boîte était cachée.
En regardant cette photo on sourit.
Mais quand sort-on encore ces photos?
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En regardant cette photo, on sourit. Derrière le photographe, il y avait ces tonnes de feuilles séchées qui crépitaient et dans lesquelles j'allais me jeter une fois qu'il en aurait fini avec son sourire forcé. Je ne voulais pas être sur sa photo.
Je me suis jetée dans les feuilles, comme d'habitude, ils m'ont tous prise pour une folle. Maintenant, je rigole avec eux, mais pendant longtemps j'ai cru que je devais éviter de m'égarer, éviter de sauter dans les bras des gens ou dans les tas de feuilles d'automnes bordeaux et dorés. Alors je souris, les feuilles sentent bon. Quand on se retourne dans les feuilles mortes, on a toujours l'impression que quelqu'un est derrière soi, qu'il vous suit et vous imite bizarrement, parce que les feuilles ne s'arrêtent de bruisser qu'un petit moment après votre propre arrêt.
J'avais l'impression que quelqu'un me suivait donc, m'épiait gentiment pour m'aggriper par les épaules au moment où je m'y attend le moins. Depuis toute petite j'adore ça, sauter dans les tas de feuilles et dans les bras des gens.
On m'a parfois dit d'arrêter de rire aussi, parce que quand je ris, tout le monde rigole. Je n'en peux rien. J'ai un rire de plongeur, je fais de l'apnée en me marrant.
Puis je rentre chez moi, sans donner de baiser à personne en arrivant. Et après avoir mangé un bout, je me remets à ranger, systématiquement. De temps en temps, quand j'ouvre un livre (on ouvre toujours une boîte ou un livre quand on range), je trouve une fleur séchée ou une lettre d'amant rongé, mille fois enfuit, deux choses qui au fond, se ressemblent fort. Parfois je trouve aussi une photo.
Et du coup, je pense aux feuilles mortes et aux couleurs des saisons et tout ce que je veux faire, c'est l'aggriper par les épaules et sauter dans ses bras, à Jean.
Les gens ont beau vous dire qu'ils y croient, vous pas.
Parce que vous savez ce que vous avez vu, senti, voulu toucher, effleuré.Vous avez ça devant les yeux et êtes cpables de ressortir cette image à n'importe quel moment, comme on sort un paquet de photos de sa boîte, de l'armoire dans laquelle cette boîte était cachée.
En regardant cette photo on sourit.
Mais quand sort-on encore ces photos?
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En regardant cette photo, on sourit. Derrière le photographe, il y avait ces tonnes de feuilles séchées qui crépitaient et dans lesquelles j'allais me jeter une fois qu'il en aurait fini avec son sourire forcé. Je ne voulais pas être sur sa photo.
Je me suis jetée dans les feuilles, comme d'habitude, ils m'ont tous prise pour une folle. Maintenant, je rigole avec eux, mais pendant longtemps j'ai cru que je devais éviter de m'égarer, éviter de sauter dans les bras des gens ou dans les tas de feuilles d'automnes bordeaux et dorés. Alors je souris, les feuilles sentent bon. Quand on se retourne dans les feuilles mortes, on a toujours l'impression que quelqu'un est derrière soi, qu'il vous suit et vous imite bizarrement, parce que les feuilles ne s'arrêtent de bruisser qu'un petit moment après votre propre arrêt.
J'avais l'impression que quelqu'un me suivait donc, m'épiait gentiment pour m'aggriper par les épaules au moment où je m'y attend le moins. Depuis toute petite j'adore ça, sauter dans les tas de feuilles et dans les bras des gens.
On m'a parfois dit d'arrêter de rire aussi, parce que quand je ris, tout le monde rigole. Je n'en peux rien. J'ai un rire de plongeur, je fais de l'apnée en me marrant.
Puis je rentre chez moi, sans donner de baiser à personne en arrivant. Et après avoir mangé un bout, je me remets à ranger, systématiquement. De temps en temps, quand j'ouvre un livre (on ouvre toujours une boîte ou un livre quand on range), je trouve une fleur séchée ou une lettre d'amant rongé, mille fois enfuit, deux choses qui au fond, se ressemblent fort. Parfois je trouve aussi une photo.
Et du coup, je pense aux feuilles mortes et aux couleurs des saisons et tout ce que je veux faire, c'est l'aggriper par les épaules et sauter dans ses bras, à Jean.
